L’endroit est sombre, les murs en pierre noire sont comme les ténèbres avalant la moindre lumière tandis que seuls les rayonnements carmins d’appliques discrètes parviennent à imposer leur présence, conférant à la pièce son ambiance à la fois studieuse et inquiétante. Comme si de sombres secrets reposaient ici, dans la salle des holocrons de la bibliothèque Sith, un endroit réservé aux Darth pour leurs études et leurs recherches. Seule une table est véritablement éclairée, où de nombreux parchemins craquelés se disputent une place autour d’un holocron, tandis que celui qui les étudie se fond parfaitement dans le décor. Les runes anciennes gravées dans les millénaires auraient dû être partiellement effacées si le Seigneur noir n’était pas parvenu à les restaurer. Et, au-dessus de la table, s’affiche dans un halo bleuté une holo-carte de la galaxie, dont les systèmes et les étoiles flottent en suspension dans la pénombre environnante.

Occupé à mettre au propre les extraits qui l’intéressent, les pans du savoir presque disparu des Sith, Eryndal marmonne les formules à mi-voix pour en retenir et maitriser la prononciation exacte. Rigueur et persévérance sont les maitres mots de la magie Sith, et la langue ancienne, sifflante et macabre des antiques maitres de Korriban n’est pas des plus simples à dompter. Satisfait de ses notes, c’est avec une légèreté et une douceur surprenante pour son gabarit et le caractère qu’on lui connaît qu’il remet en ordre les parchemins qu’il a décortiqués depuis l’aube. A présent qu’il avait trouvé ce qu’il cherchait jusque-là, il n’y a plus qu’à passer à la pratique… Soigneusement mis de côté pour libérer le centre de la table, la Main noire s’empare d’un récipient d’où s’échappe une forte odeur d’encens qui masque sans doute la présence d’autres composants. Faisant léviter au-dessus du réceptacle l’holocron qui semble alors laisser échapper ses obscurs tentacules de corruption, un bref éclat rayonne finalement au cœur de l’objet avant de frapper la jatte, pour qu’aussitôt, d’étrange flammes bleutées s’élèvent sans consommer pour autant ce qui se trouve au fond.

L’incantation débute alors et les mots glissent sur les murs, rampent sur les dalles avant d’emplir l’air de leur funeste message. Les flammes s’avivent aux sons proférés par une voix rocailleuse et sifflante, ce ton que l’on adopte quand on parle le Sith ancien. Elles dansent sous la mélodie tandis que l’holocron se met à briller plus fort. La formule se termine et soudainement, le son glacial et cinglant d’une lame qu’on retire de son fourreau crisse dans la pièce. Un reflet brille sur un couteau acéré et le zabrak tend sa main libre au-dessus du récipient enflammé, paume ouverte. Sans une once d’hésitation, il fait mordre la lame dans la chair de sa main, déchire la peau qui laisse échapper un flot de sang bouillonnant, écarlate, qui remplit la paume avant de déborder et de chuter vers les flammes bleutées qui, au contact de l’hémoglobine, se transforment alors en larmes de ténèbres dont le cœur rouge pulse du même battement que celui d’Eryndal. Une nouvelle incantation est alors récitée, d’abord doucement puis qui prend en assurance et qui monte crescendo cependant que le sang continue d’alimenter la matrice du rituel.

Le regard de braise du zabrak est braqué sur l’holocron et la carte, son visage concentré sur les flots déchainés du Côté obscur semble attendre que quelque chose se déroule, qu’un signe ait lieu pour signifier la réussite du sortilège. Persévérant sans faiblir dans son ton, un point lumineux s’échappe enfin de la pointe de l’holocron qui se met alors à tourner dans l’air, comme s’il cherchait une direction, tandis que le point lumineux balaye la carte holographique. Il y est presque… Entièrement tourné vers la Force et l’énergie qui se dégage du rituel, un brouhaha bref et étouffé provenant de l’extérieur le surprend et le fait déraper dans ses paroles. L’erreur est fatale et aussitôt, les flammes disparaissent dans une impressionnante gerbe bleue et l’holocron chute sur la table. Dépité, les lèvres entrouvertes sur ses dents serrées, Eryndal renâcle d’une rage tremblante, observant le fiasco alors qu’il était si près du but. Un grondement remue dans ses entrailles avant de rouler dans sa gorge, puissant, avant l’explosion. « PUTAIN DE MERDE !! », lâche-t-il en plantant le couteau dans la table en se retournant vivement en esquissant un geste de colère de sa main entaillée.

Tout ça parce qu’une saleté de boucan vient d’éclater dans la bibliothèque en contrebas. Fichus apprentis pas foutus de respecter le règlement, songe le zabrak en grognant, tout en pressant un linge contre sa paume pour tarir le filet sanguin qui s’échappe. Regroupant les divers éléments pour les remettre à leur place ou les ranger pour les remettre en lieu sûr dans ses quartiers, c’est une Main noire passablement mécontente qui s’échappe de la pièce, plissant légèrement les paupières en entendant des conversations animées à l’entrée de la bibliothèque. Bon sang de nom d’une merde de bantha… Ces gosses allaient l’entendre ! Mais, à mesure qu’il se glisse dans les rayonnages pour retrouver la sortie, les conversations se font plus claires et il ne tarde pas à saisir l’objet de la discussion… un objet apparemment fracassant pour en faire tant de caisses. « Et là, boum ! Le droïde a explosé dans un jet de flammes ! », s’exclame l’une des voix. « Mieux vaut le droïde que moi… Randajha a complètement pété les plombs. » Un commentaire des plus pragmatiques… « Plus d’une dizaine de machines en miettes, et ça sera encore pour notre gueule, vous verrez ! » Ben voyons, qu’est-ce que c’était que cette histoire de droïdes ?

Ralentissant le pas pour les observer sans être vu, Eryndal continue d’écouter pour comprendre grosso-merdo qu’on avait une petite furie d’apprentie sur les bras, prête à ruiner l’Ordre Sith en droïdes pour passer ses nerfs. Super… Ashan Randajha en plus. Pas étonnant en soi, il avait eu tout l’occasion de l’observer pendant le procès de Gaben Davoros. Un moment à passer où il avait été difficile de rester silencieux mais où il avait mieux valu ne pas l’ouvrir pour ne pas s’énerver. Maintenant qu’il en sait assez et qu’il est évident à ses yeux qu’une intervention ne serait pas inutile, ne serait-ce que pour la remercier d’avoir fait foirer son rituel avec le boxon qu’elle foutait, le zabrak s’avance vers les jeunes gens en les toisant d’un regard sévère. Pointant son pouce en direction d’un panneau où il est écrit un grand « SILENCE ! », juste devant le nez des apprentis qui écarquillent les yeux en apercevant sa venue, c’est de son air on ne peut plus ronchon qu’il les asticote : « Vous savez pas lire ?! Fermez-là ou foutez-moi le camp ! » Les fusillant du regard en les observant retourner à leurs activités la tête rentrée dans les épaules, il finit par quitter la bibliothèque pour gagner les locaux de l’Académie un étage en-dessous.

Sur place, il n’a même pas besoin de demander qu’il sait déjà où trouver le petit trublion. Suivez les cadavres… ou plutôt, tendez l’oreille. Et quelle n’est pas l’étendue de l’horreur qui se présente à ses yeux quand il fait coulisser la porte de la salle. Visiblement trop occupée à dézinguer le matériel de l’Académie, elle ne semble pas le remarquer immédiatement, et il a tout le temps de détailler la scène pour finir par secouer doucement la tête en levant les yeux au ciel. « Nom d’un Daleth en string… », laisse-t-il échapper pour lui signifier sa présence, alors qu’il toise la jeune fille en croisant les bras sur son torse. « En voilà un joyeux merdier ! », ronchonne-t-il en avançant dans la pièce.

Quel accueil pour le moins charmant. Pour un peu, il aurait sans doutes eu envie de sourire, s’il n’avait été accaparé par cet agacement certain d’avoir été coupé dans son rituel de localisation. Il lui faudra manifestement faire preuve de patience pour envisager sa prochaine tentative, songeant que c’est tout de même un comble de ne pouvoir avoir la paix sur une planète oubliée et perdue et plus encore, dans le lieu expressément dédié à ce genre d’activités… Par toutes les cornes de l’univers, pas étonnant qu’en deux siècles on ne soit toujours pas sortis de Malachor, songe le zabrak dans un discret soupir désabusé. Pas étonnant non plus, en observant l’apprentie ici présente, trop occupée à détruire ce qui l’entoure pour faire quelque chose de plus constructif. Ravalant sa propre contrariété en serrant les poings, sentant alors ses doigts de la main gauche qui raclent un liquide encore poisseux qui recouvre le sang ayant fini par coaguler, la Main noire ne peut s’empêcher de plisser légèrement les paupières à la salutation à peine cordiale que lui adresse Randajha.

A vrai dire, il était inutile de s’ouvrir à la perception de Force pour constater aisément que le chaos ambiant de la pièce reflétait à merveille celui qui bouillonnait en Ashan. Le ton sec, presque agressif, la posture d’un prédateur sur la défensive, il n’a aucune peine à l’imaginer avec quelques crocs en plus et les griffes sorties. Prête à lacérer tout ce qui pourrait passer à sa portée, sans que cela puisse lui apporter quoi que ce soit, ni n’aide à la calmer non plus. Pour l’avoir vue sortir en trombe de la salle du Conseil après le jugement de Gaben, le zabrak n’a pas grande difficulté pour deviner les raisons de son état. Les frustrations des apprentis… les Lords ne sont guère tous mieux, et Eryndal l’avait on ne peut mieux vécu, lui aussi. Il en avait eu toutes les raisons du monde pendant tout son apprentissage, mais ce n’est qu’à dix-neuf ans qu’il avait fini par exploser. Après que son maitre l’ait forcé à regarder… à regarder ce qu’il faisait subir à Anhesis. Pendant des semaines, il n’était pas rentré chez lui, ou plutôt chez Tenebris, dans cette cage malsaine où le Lord s’était dès lors amusé à dresser deux prédateurs l’un contre l’autre. Pendant des semaines, il s’était acharné dans une salle d’entrainement, incapable de trouver le moindre épuisement à sa rage et à son désespoir, incapable d’éprouver la fatigue et de dormir plus de quelques heures épisodiques bourrées de cauchemars, incapable de se soucier des hématomes, brûlures et plaies qui s’étaient alors multipliées dans sa chair.

La tempête n’avait pu passer que grâce à Darth Daleth.
Et au final, exprimer toute cette colère ne lui avait rien apporté car elle ne se serait jamais tarie d’elle-même.

A la réponse d’Ashan concernant sa remarque sur le bazar environnant, le zabrak ne peut qu’hausser un sourcil très peu convaincu. « Tu n’auras jamais fini. », rétorque-t-il en faisant quelques pas dans la pièce, jaugeant l’apprentie tout en dépliant un bras en direction des droïdes pour les pousser vers le mur d’une pression dans la Force. Et un sourire mauvais étire ses lèvres alors que l’attitude de l’apprentie l’envoie littéralement chier malgré ses mots. Que peut-elle faire pour lui ? Haussant les épaules en un geste dédaigneux, il rétorque alors : « En l’état… que dalle. Tu peux être aussi utile qu’un Hutt qu’on utiliserait comme monture pour gagner une course sur Tatooine. » Voilà un zabrak qui ne mâche pas ses mots, et d’ailleurs Eryndal n’a jamais été réputé pour le faire. La diplomatie avec Ashan ou avec n’importe quelle autre personne en colère, serait aussi efficace qu’une piqûre de moustique sur un vaisseau blindé. Si les instructeurs de l’Académie qui rôdent habituellement dans les couloirs et les salles d’entrainement n’ont pas encore pris la peine d’intervenir, c’est certainement qu’ils attendent encore que quelqu’un, apprenti ou groupe d’apprentis, ait les couilles pour lui rentrer dans le lard et donner une bonne leçon à tout ce petit monde.

Pas de chance, ce quelqu’un risque d’être la Main noire en personne.

« C’est à se demander ce que Lord Canem a bien pu te trouver. », ajoute-t-il de son ton toujours aussi aimable et adorable. C’est dire que sa femme n’avait pas arrêté de le bassiner avec Ashan par-ci et Ashan par-là. Ashan et son oncle aussi frais qu’un mouchoir perdu dans les égouts. Tournant autour de l’apprentie en la fixant de son regard de braise comme un fauve affamé, le zabrak la toise de sa hauteur en affirmant : « En attendant, au lieu de foutre en l’air le matos de l’Académie, tu pourrais peut-être te passer les nerfs sur un adversaire à ta mesure. Dommage, je crois que c’est tombé sur moi. » Et à ses mots, ses doigts s’enroulent autour de la longue poignée de son double-sabre, qu’il décroche de sa ceinture et tient face à lui pour en activer les deux lames cramoisies. Les pieds ancrés dans le sol, il effectue quelques torsions de poignet qui font tournoyer le bâton dans un vrombissement sonore caractéristique. « Allez, magne-toi le fion espèce de grosse dinde ! »

Spoiler:

Ah, ils y sont, au fond du problème. Gaben Davoros, encore et toujours. Pauvre gueule du concerné au vu de l’état des droïdes, d’ailleurs. Doit-il s’en étonner, le zabrak mal luné ? Pas le moins du monde, malgré son agacement actuel pour de nombreuses raisons cumulées – le rituel n’est finalement que la goutte d’eau faisant déborder le vase – il est encore tout à fait capable de comprendre ce que ressent l’apprentie. Ça ne veut pas dire pour autant qu’il approuve sa démarche ni qu’il en a vraiment quelque chose à faire à l’instant présent. Le monde continuerait de tourner avec ou sans eux, et gaspiller autant d’énergie pour quelques droïdes était franchement risible. Mais puisqu’elle lui offrait là l’occasion de penser à autre chose pendant quelques minutes… Le sabre allumé, l’éclat rougeoyant des lames se reflètent dans la noirceur de ses tatouages tandis que son regard se fixe sur Ashan. Et un sourire narquois accueille son saut rageur.

La double-lame tournoie sauvagement pour parer les assauts violents de la jeune fille, cependant qu’Eryndal, les pieds mobiles, se contente pour le moment d’analyser l’apprentie. Une petite boule de colère qui s’acharne à frapper fort, qui veut simplement frapper, trancher, tuer, sans pour autant ajuster ses coups de sabre pour passer la garde du zabrak. Mais plutôt maligne pour penser à se servir de toutes ses armes en sa possession, et lorsque son pied vient frapper le genou de la Main noire, s’il n’en retire aucune douleur, un mécanisme de réflexe l’oblige à ployer. Courbant l’échine en glissant son pied en arrière pour parvenir à se rétablir, s’aidant de son bras gauche pour garder l’équilibre, c’est d’une main qu’il oppose sa lame cramoisie à celle d’Ashan, au-dessus de son visage, alors qu’elle comptait sans doutes lui ouvrir le crâne. Un crépitement désagréable s’échappe du choc des deux sabres, des étincelles s’agitent entre eux. Braquant son regard de braise dans celui de Randajha, le zabrak incline la tête sur le côté, les traits figés en une expression à la fois concentrée et peu avenante. Il l’observe ainsi pendant une fraction de seconde, puis un sourire mauvais retrousse ses lèvres.

A cet instant, il tend sa main libre vers Ashan avec force, comme pour la repousser mais ses doigts s’arrêtent à quelques centimètres de son buste. A la place, c’est une pression invisible qui l’envoie violemment valser en arrière. Décollage, planage, atterrissage. Aïe, c’est toujours ce dernier qui s’avère un peu douloureux… Notamment dans le cas où le mur est un peu proche… Qu’à cela ne tienne, on n’est pas chez les Jedi et les entrainements Sith ne font pas office de revue savamment orchestrée. Elle veut donner des coups ? Qu’elle apprenne d’abord à les encaisser. Le zabrak se redresse, effectue un bref moulinet du poignet pour retrouver une posture offensive avant de repartir à l’attaque, laissant à peine le temps à l’apprentie de respirer et de se relever. La Main noire n’en est plus à sa phase d’observation où il rendait les coups de manière passive, non, c’est une pluie de lames rouges qui s’abat sur Randajha alors que le cornu est bien plus mobile qu’auparavant, se servant sans ménagement de son environnement pour progresser à sa guise. Zébrer un mur pour détourner son attention ou l’éblouir à cause des étincelles qui s’en échappent, bondir vers le tas de ferraille pour l’obliger à l’attaquer sur un terrain plus difficile, bondir vers une paroi pour s’en aider comme tremplin…

Darth Sanguis ne lui laisse donc aucun répit pendant cette passe, lui donne l’occasion de frapper avant de s’évader comme s’il n’avait jamais été là. Esquivant une attaque d’Ashan, il se retrouve alors dos à elle, le bâton arrêtant le sabre de l’apprentie derrière son épaule. Il inverse alors la course de la lame laser en y donnant une puissante inflexion dans le but de la surprendre et de la déséquilibrer, afin de pivoter sèchement d’un quart de tour et prendre aplomb pour sauter en arrière. Brusquement, il éteint son sabre-laser, pour que la résistance exercée sur la lame d’Ashan disparaisse, et bondit en l’air pour se retrouver légèrement derrière l’apprentie, du côté de son bras non armé. La poignée de son sabre dirigée droit vers le cou de la jeune fille, et la lame se rallume soudainement, exposant la chaleur du laser sous la gorge de l’apprentie. « C’était presque pas mal, Randajha. », lâche-t-il de sa voix caverneuse. « Mais il en faudra plus que ça pour te passer les nerfs sur Davoros. » Un bref soupir fait frémir ses narines. « Ça ne te rendra pas ton père, et ça ne calmera pas ta colère non plus, crois-moi. »

Presque pas mal, une hyperbole dans la bouche du zabrak, même si en réalité, Ashan s’était bien débrouillée. Très bien débrouillée, même. Un peu tête dure mais elle apprend vite. Toisant l’apprentie de toute sa hauteur, la Main noire consent finalement à éteindre la lame rouge qui menace toujours la gorge délicate de son adversaire. Plissant légèrement les paupières à la remarque acerbe de la jeune fille, il secoue doucement la tête tout en se détournant pour regagner un espace un peu plus ordonné alors qu’ils trainaient jusque-là dans le cimetière des épaves de droïdes. « Je n’en serais pas si sûr ! », rétorque-t-il sans que l’on sache s’il parle d’un Gaben intouchable ou des morts qui ne reviennent pas à la vie. Les deux, très probablement. La Force a toujours l’art et la manière de compliquer les choses et ce que l’on croit savoir…

Les poings sur les hanches, le zabrak pivote la tête en direction de Randajha. « Tu as un immense pouvoir sur Davoros, apprentie. Son sort dépend de toi… tu peux le condamner à rester un citoyen pendant le restant de ses jours si tu choisis de ne jamais lui pardonner. » Car le Seigneur noir avait bien dit que cette sentence s’appliquerait non seulement tant que Gaben n’aurait pas fait ses preuves pour se montrer à nouveau digne d’un rang de Sith, mais aussi tant que les familles, toutes les familles des victimes, ne lui accorderaient pas leur pardon. Et s’il y a bien une chose des plus difficile à obtenir, c’est cela. Ashan ne semble pas encore le comprendre, ni avoir conscience outre mesure de la peine qui a été incombée. Le visage renfrogné, Eryndal fait mine de ne se concentrer que sur le tas de ferraille éparpillé pour en faire un seul tas afin de libérer un peu de place dans la salle. Mais en réalité, sa perception s’est focalisée sur l’apprentie, tiraillée par cette boule de colère brûlante et la peine, l’affliction de la perte.

Alors qu’il la devine obtuse à l’extrême, il hausse les épaules, esquisse un sourire las qui laisse bientôt passer un soupir. A l’évidence, réduire Davoros à l’état de citoyen ne suffisait pas. Alors quoi, il aurait fallu le tuer même si ça n’apportait strictement rien aux familles ? « Pour un Sith, il n’y a pas de pire punition que d’être coupé de son lien à la Force, Randajha. Ce n’est pas juste une histoire de pouvoir soulever quelques cailloux ou mettre le feu aux droïdes… C’est comme si une partie de toi disparaissait, pour ne laisser qu’un vide béant. Certains en deviennent fous, rapidement ou petit à petit. » Le zabrak pince les lèvres, songe que de toute manière, elle s’en foutra probablement. Il tend alors la main en sa direction, les doigts ouverts comme lors de la projection de Force. « …Je peux t’en montrer un aperçu. », finit-il par soupirer. Fermant les yeux et sans lui demander son avis, la Main noire se concentre alors sur l’aura de la jeune fille pour exercer une pression mystique sur son lien à la Force. Le zabrak fronce les sourcils alors que le pouvoir de suppression prend effet, et reste concentré pendant près d’une demi-minute, durant laquelle Ashan peut sentir les effets de l’absence de la Force et surtout du Côté obscur, lui qui agit tant comme une drogue.

Les traits tirés, le zabrak relâche soudainement cette connexion et une grande inspiration lui soulève les épaules. Ce pouvoir n’est pas tant facile à utiliser qu’à en être la cible, surtout pendant une durée aussi longue. La main d’Eryndal retombe sur sa hanche tandis que son regard de braise plus brûlant que jamais après cette démonstration, se repose sur Ashan, gardant le silence pendant qu’elle récupère ses esprits de cette expérience déroutante. Trouvant une place sur un banc pour s’y poser, quoique le bois se met à grincer de manière inquiétante que le colosse s’assoit, le zabrak croise les bras contre le torse en renâclant. « J’aurais préféré une peine plus corsée aussi… Sauf que… Davoros a contribué à sauver ma femme et ma fille… alors j’ai dû me contenter de lui exploser la tronche sur son bureau. Il a contribué à te sauver toi aussi, et tous ceux qui habitent cette ville. On fait tous des conneries et avec le Côté obscur, c’est encore plus facile de perdre les pédales sans même s’en rendre compte. Ça n’excuse pas ce qu’il a fait de mal néanmoins. » Observant Ashan pendant un instant, il conclut : « Et il va devoir vivre avec ça, maintenant et jusqu’à la fin de ses jours. Avec sa connerie sur la conscience… et toi qui rôde dans son ombre. » Un sourire taquin et complice détend l’expression sévère qui s’était alors plaquée sur son visage.

Observant du coin de l’œil l’apprentie qui se laisse lourdement choir au sol, le zabrak se mordille doucement sans même s’en rendre compte, l’intérieur de sa joue tout en écoutant la jeune fille. Haussant les épaules en un geste aussi résigné que la voix d’Ashan, le Sith n’ira pas débattre sur une décision avec laquelle il n’est manifestement pas entièrement d’accord. La compassion et les secondes chances c’est bien, mais être inflexible en matière de justice, c’est mieux. Surtout après s’être farci une rébellion depuis une vingtaine d’années. « Il doit y avoir une raison pour que la justice soit représentée par une balance. », maugrée-t-il en appuyant son menton sur son poing fermé.

Et puis, le meurtre et les Sith, c’est toujours une affaire assez compliquée… Baissant les yeux vers Ashan, il esquisse une moue contrariée par sa propre erreur. « Je suis pas certain qu’il ait réfléchi justement… Mais t’as raison, j’aurais dû dire : une très grosse connerie inexcusable. » Avant de pousser un soupir et de hocher doucement la tête au discours de l’apprentie, se rappelant à quel point la pyramide avait tremblé quand le zabrak avait explosé sur ces histoires d’insubordination, de coupes budgétaires et de toutes ces fichues bêtises. La Main noire se recule pour s’adosser au mur, produisant le grincement sinistre du banc à l’agonie. « Tu sais… Daleth est un télépathe naturel. Quand il lit l’esprit de quelqu’un, il le déchiquette en petits morceaux jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien de caché. Alors… si Davoros en avait réellement rien à carrer et qu’il ne pensait qu’à sauver son cul, le Seigneur noir ne l’aurait pas laissé ressortir de cette salle. Et puis… »

Hésitant une seconde, le visage du zabrak se fend d’une expression à la fois gênée et blasée. « Nous les Sith, on a déjà tous tué. Au moins concernant les Lords… Que ce soit un maître, un adversaire dans un duel, un obstacle à une mission… Que ce soit par colère ou par vengeance, pour se défendre ou par l’envie de faire du mal… La seule différence, c’est qu’il ne s’agissait pas de citoyens de Maloran. » Si la Main noire devait dresser une liste de tout le sang qu’il a déjà versé, il n’en aurait pas terminé avant… un long moment. Tenebris en tête, suivi de sa propre mère, et viennent ensuite les autres membres de sa famille restée sur Iridonia, à qui il avait incombé la faute de toutes les mauvaises choses qui avaient pu arriver à sa mère et lui. « Est-ce que c’est une exception de la justice ? Oui et non… Est-ce que c’est excusable pour autant ? Absolument pas. Est-ce qu’on en tire toujours des remords ? Je serais déjà devenu fou depuis longtemps dans ce cas. » L’aveu lui arrache un soupir et une grimace vient tordre ses lèvres.

Ruminant pendant quelques secondes, c’est d’une voix lointaine qu’il conclut : « La loi est là pour nous guider, mais nous sommes tous faillibles et par conséquent la justice aussi. » Et aucune justice n’existait pour véritablement la rendre aux morts, malheureusement. Et alors que la jeune fille évoque brièvement sa relation avec son parent disparu, puis la situation des autres familles, le zabrak se penche en avant, les coudes posés sur les genoux, ne pouvant que se remémorer les visages de ces victimes, dépourvues de sourire et obscurcies par le deuil. Des décès, il avait déjà dû en annoncer quelques uns en tant que Seigneur de district puis comme Main noire, et ce n’est jamais simple à aborder. La main du zabrak vient finalement se poser sur l’épaule d’Ashan qui a l’air à bout de tout, pour la serrer doucement. « Je sais… Je suis désolé pour ton père et ses deux collègues… mais encore plus pour toi et les autres familles. Tout le monde ne s’en fout pas. »

Détaillant le visage de Randajha de son regard de braise, le zabrak sent poindre en lui comme un élan d’affection et de compassion pour la jeune fille alors qu’un sourire fatigué mais soulagé se dessine sur le visage de celle-ci. Ces derniers temps n’avaient été faciles pour personne, ni pour les enquêteurs qu’il représentait, ni pour le Seigneur noir alors qu’on en avait enfin terminé avec la rébellion, ni, surtout, pour les familles qui avaient attendu tout ce temps que justice soit rendue. Il n’y a sans doutes rien de pire que l’attente coupée de toute information… Hochant doucement la tête tandis qu’un sourire adoucie l’expression de son visage tatoué, Eryndal lâche un petit soupir oscillant entre l’amusement et le cynisme. « T’inquiète pas, même le Conseil noir a tendance à l’oublier… Seul l’avenir pourra te répondre pour le coup. Daleth fait de son mieux mais même s’il ne peut pas tout contrôler… son objectif n’est pas de conquérir la galaxie à grands coups de sabre-laser, mais de responsabiliser son peuple. » Et c’est cela le travail et l’idée les plus importants de l’œuvre du Seigneur noir.

Tapotant légèrement l’épaule d’Ashan en un geste de soutien, le Darth finit par retirer sa main pour observer l’apprentie en silence, apercevant de temps à autre le passage d’un apprenti ou d’un instructeur devant l’entrée de la salle. Nul doute que bientôt, des curieux viendraient pointer leur nez ou qu’un Lord viendrait pousser une gueulante à propos du matériel. Pinçant subrepticement les lèvres aux excuses de la jeune fille, les épaules du zabrak se soulèvent dans une grande inspiration alors qu’il se remémore son rituel quelque peu perturbé. Son regard se glisse vers sa paume entaillée qui ne saigne plus depuis belle lurette déjà, avant de reporter son attention vers Ashan. « Pas de quoi… à la base j’étais venu pousser une gueulante. Mais… » Il se mordille la lèvre inférieure, pris dans ses pensées. « C’est moi qui te remercie, pour m’avoir fait un peu lâcher prise dans le travail. » En voilà, une énorme concession de la part de la Main noire, lui qui ne lâche pour ainsi dire jamais prise, sauf entre les bonnes mains d’Anhesis. Soufflant un petit soupir dépité en songeant qu’il aurait malgré tout à recommencer son travail, le zabrak se redresse lentement, provoquant un nouveau grincement du banc, à l’agonie plus que jamais.

Balayant la salle d’un regard, il raccroche son sabre-laser à la ceinture alors qu’il l’avait jusque-là déposé sur ses jambes. Marchant jusqu’à la sortie de la salle, Eryndal arrête brusquement son pas, baisse la tête un instant tout en appuyant son épaule contre l’encadrement de la porte, avant de pivoter à moitié vers l’apprentie. « Ton père… Il avait raison d’être fier de toi. C’est pas tous les jours qu’on voit des apprentis à la tête dure. Tu as des principes, Ashan, ne les oublie pas. » Pendant le silence qui suit, les billes rougeoyantes et incandescentes de la Main noire se fixent sur la jeune fille. « Tu n’as peut-être pas encore de maître, mais ça n’enlève rien à ta valeur, Randajha. Ça viendra déjà… Accroche-toi en attendant, les choses arrivent toujours quand on ne s’y attend pas. » Et avec un petit sourire en coin énigmatique, le zabrak tourne les talons pour disparaître dans les ombres du couloir.