Pas un son ne filtre dans la grande salle sombre du Conseil noir qui semble bien lugubre quand seules quelques appliques murales servent de points de lumière. Une lumière faible, rougeoyante, drainant là une atmosphère des plus graves. Assis sur le trône de pierre inconfortable qui lui sert de siège, le Seigneur noir est accoudé sur un bras, tenant sa tête dans sa main, comme s’il réfléchissait, le regard perdu dans le vague. Habituellement, lorsque c’est le cas, il tapote la pierre du bout des ongles dans un rythme qui n’évoque quelque chose qu’à lui seul. Or là, Daleth est plus immobile qu’une statue, parfaitement en symbiose avec ce décor qui tranche tant d’avec les réunions du Conseil, ce qui n’est clairement pas de bon augure.

Soudain, un soupir agacé brise le voile de silence qui s’était déposé dans la salle. Bon sang, ce qu’il peut être épuisant à devoir traiter de pareilles affaires au plus haut niveau de l’Etat Sith ! A peine rentré de sa mission dans le District 7, la Main noire lui a évidemment déjà fait son rapport sans rien omettre. Cela fait seulement trois heures que les services de renseignement ont exfiltré le citoyen et l’esclave capturés que déjà le bruit court sur un affrontement qui aurait mal tourné dans l’entrepôt, et qu’un esclave serait à compter parmi les victimes. Combien de temps encore avant que les médias ne s’emparent de l’affaire, ne viennent mettre leur nez dans l’enquête pour finalement découvrir que c’est un Darth qui est responsable de cela ? Et encore combien de temps avant que la rébellion ne prenne cette erreur à son avantage pour prouver une fois pour toute que les lois de Daleth ne sont qu’illusion et qu’au final, le Conseil noir se complait dans la faiblesse et ne fait que ce qu’il veut sans jamais penser à l’entourage des victimes ? Combien de temps, après tout ça, pour que l’on en vienne à penser que la vie des citoyens n’a aucune importance, et pour que d’autres histoires à scandales ne soient déterrées, même si elles sont fausses ?

Oh, oui, Daleth est bel et bien en colère et cela se sent aisément dans l’air de la salle. La Force vibre en une perturbation mauvaise si bien que le premier venu pourrait instantanément se sentir mal à l’aise. Mais surtout, il est affreusement déçu. Deux siècles… deux siècles d’un travail acharné qui peut être réduit en poussière parce qu’un Darth n’est pas fichu de réfléchir deux secondes et de s’ouvrir à la Force pour déterminer qui est un Sith et qui ne l’est pas. D’autant qu’au vu de la situation, les esclaves n’étaient pas armés et ne représentaient donc aucune menace à l’encontre des deux Sith. Tuer un esclave désarmé qui faisait juste le travail que son maitre l’obligeait à faire… oh, misère. Qu’allait-il donc bien pouvoir faire de Saevus ?

Redressant la tête, il se cale dans son siège avant de faire ouvrir les grandes portes d’un simple signe de la main. Portes qui s’ouvrent sur la silhouette du Darth convoqué dès son remplacement de masque respiratoire. Attendant qu’il approche jusqu’à la table ovale qui sépare Daleth sur son estrade du reste de la pièce, le Seigneur noir s’enfonce dans un silence de mort qui perdure longuement après que Saevus se soit arrêté devant la table. Rien n’invite le vieux guerrier à prendre la parole, pendant que le masque miroitant de Daleth luit doucement dans la pénombre. « D’abord Naboo, et puis maintenant, ça. Que vais-je bien pouvoir faire de toi, Saevus ? », finit-il par dire d’une voix acérée.