Des rires emportés résonnent hors de l’alcôve qui accueille un petit groupe de Sith assorti à quelques twi’leks aux couleurs pastel. Les éclats se calment alors qu’une voix reprend son récit avec quelques difficultés pour garder un semblant de sérieux. A l’intérieur de l’alcôve elliptique à l’abri des regards car dissimulée dans un recoin plus calme de la grande salle et fermée par un épais rideau rouge sombre, quatre Sith fêtent l’anniversaire d’un cinquième. Et aux yeux de ces joyeux lurons, il n’y a probablement pas de meilleure surprise à organiser pour un ami qu’une soirée dans cette cantina très huppée du Rouge, associée par-dessus le marché à la maison close la plus réputée de la ville. Et ce soir, c’est Lord Kalzin, Caleb de son petit nom, qui en fait l’agréable expérience. Une twi’lek bleue lui divertit les yeux – et ceux de tous les autres – en dansant sensuellement au centre de la table, tandis que les assiettes se vident petit à petit et que les verres se remplissent à mesure qu’on boit. A droite de Caleb, un zabrak à la peau rouge et noire, aux tatouages devenus célèbres en devenant le visage de la nouvelle Main noire de Darth Daleth. Probablement celui qui a le plus de verres vides alignés devant lui mais paradoxalement le plus sobre de la bande. Pas facile de faire tomber un zabrak ivre mort, encore moins un spécimen de cette stature.

« Ah les gars, ça fait vraiment plaisir de vous avoir réunis autour de moi, comme au bon vieux temps ! », ne peut s’empêcher de répéter Caleb pour la douzième fois au moins. Eryndal lâche un petit ricanement en reposant son verre vide sur la table. « Tu veux dire comme au temps où les instructeurs de l’Académie nous crachaient à longueur de journée qu’on était juste de sales loques indignes de devenir des Sith ? », rétorque-t-il avec une expression cynique qui brille sur son visage. « Quelque chose du genre, ouais. Faut croire d’ailleurs que les choses ont bien changé en une génération. », ronchonne son comparse. Eryndal hausse un sourcil curieux pour l’inviter à poursuivre, tandis qu’il passe un bras autour des épaules de la twi’lek pâle qui s’est glissée entre les deux hommes. Caleb hoche vaguement la tête avant de cracher le morceau. « Au lieu de se préoccuper uniquement de la propreté de ses tenues et de leur stricte absence de pli, mon gamin n’arrête pas de me casser les pieds à me vanter tes exploits à chaque fois que je le vois. Dès que je le lance sur le sujet de son apprentissage de la Force, il repart de plus belle en braillant la Main noire par-ci, et la Main noire par là. Vous leur donnez quoi à manger aux gosses de l’Académie, sérieusement ? » Le zabrak en reste un instant coi, le regard perplexe alors qu’un infime sourire amusé et moqueur se dessine sur ses lèvres. Le gamin en question a une douzaine d’années et est encore un acolyte…

S’emparant d’une serviette qui n’a pas été utilisée, le zabrak sort un feutre de son manteau et appose sa signature sur le tissu immaculé pour le donner à Caleb qui regarde la scène avec surprise, sans afficher si c’est à cause du geste d’Eryndal ou parce qu’il se promène constamment avec un feutre noir dans la poche. « Tiens, tu pourras lui conter tes aventures pour obtenir cette inestimable griffe de la Main noire. Tu pourras à nouveau devenir son héros préféré. » Une moue blasée sur le visage du Lord accueille la tirade du colosse. « Je sais pas pourquoi, mais j’ai comme un gros doute là-dessus. » Lâchant un petit rire, le zabrak ne peut s’empêcher de rétorquer : « Je sais, il paraît que je suis irrésistible. » Haussant un sourcil, son ami de ses années à l’Académie feinte l’agacement face à ce caractère toujours aussi peu pourvu de modestie. « D’ailleurs, à ce propos… ça en est où avec ton ancienne apprentie ? Lord Canem, l’exécutrice… »

Plissant les paupières de suspicion, Eryndal a déjà ses traits qui se raidissent à l’abord de ce sujet très sensible. « Comment ça, où ça en est ? » Levant les sourcils d’une mine innocente, Caleb hausse doucement les épaules. « Oh, je ne sais pas, il y a des tas de rumeurs qui courent depuis longtemps, alors parfois on se demande si… » Il ne termine pas sa phrase mais conclut d’un clin d’œil complice. Renfrogné tandis que les autres Sith rient à peine sous cape, le zabrak fronce les sourcils et lance un regard mauvais à son ami trop joueur pour son propre bien. « Les rumeurs racontent un sacré paquet de merde, j’y crois pas que vous puissiez écouter des conneries pareilles. », siffle la Main noire sèchement avant de se lever de son siège. Visiblement, il a plutôt l’alcool mauvais, mais la douce brume qui avait commencé à envelopper son esprit comme un doux cocon a disparu sous l’agacement et la colère, détestant inconsciemment qu’on aborde ce sujet. « Boude pas voyons, c’était pour rire ! » Faisant le tour de l’alcôve pour s’éclipser derrière le rideau, le zabrak lance d’un ton torve : « C’est ça, j’en suis extatique. Vous me cassez les couilles modèle géant, oui ! »

Et Eryndal s’en va bouder sans un regard pour ses comparses. De toute façon, il finira par revenir… après s’être changé les idées au bar, probablement. C’est d’ailleurs dans cette direction que se tourne le zabrak à l’expression à présent bien taciturne. C’est là qu’il aperçoit une silhouette non loin de là. L’homme se retourne vers lui, leurs regards se croisent et il reconnaît là le Lord qui fut jadis un Jedi mais dont la mémoire déficiente et savamment nettoyée par le Seigneur noir avait rejeté toute influence néfaste des dogmes dépassés de son ancien Ordre. Le directeur du centre pénitencier de Maloran, voilà où il en est aujourd’hui… et à la renommée assez peu orthodoxe, si bien qu’il est assez surprenant de le trouver au plein milieu de cet endroit. Marchant vers Gaben, le zabrak s’arrête à sa hauteur alors que celui-ci lui adresse la parole. Esquissant un maigre sourire alors qu’il tente de prononcer son patronyme ; sourire relevant un peu plus de la grimace, à vrai dire, Eryndal hausse un sourcil en répliquant : « Trop guindé ? Si vous le dites… Lord Dementis, c’est plutôt moi qui suis surpris de vous croiser ici. Vous êtes si dévoué à votre tâche… Darth Sanguis suffira, l’évocation de mon clan familial a toujours quelque chose d’étrange et de presque surfait… » Comme si l’on parlait d’un autre, d’un zabrak qu’il n’est plus mais dont il se sert hors de Maloran en guise de personnage.

Je le suis effectivement, Darth Sanguis. dis-je tout d'abord, lui indiquant ainsi que j'avais compris sa requête de ne plus me voir tenter maladroitement il fallait le dire d'utiliser son nom de famille. Chacun était libre de s'identifier comme il le souhaitait, d'autant plus lorsqu'il avait son statut au sein de notre société.

C'est d'ailleurs mon travail qui m'a amené à évoluer en pareil endroit, contrairement à mon habitude il me faut l'admettre. Je peux vous offrir un verre? A moins que vous préféreriez boire en une tout autre compagnie?

Nul flatterie, encore moins un quelconque désintérêt. Simplement j'étais poli et il devait le savoir. Tout était question d'apparences en cet univers, et nous autres Sith devions en avoir conscience plus que nul autre. Nous pour qui jouer dans l'ombre était la base de notre savoir-faire, une nécessité pour notre survie même lorsqu'il nous fallait quitter notre planète pour servir les intérêts de notre Ordre.

Quand bien même je me dois de veiller au bon fonctionnement de ma structure, je dois pour cela m'en extraire de temps à autre, ne serait-ce que pour m'assurer ne de pas m'y aveugler l'esprit. A trop demeurer dans la même cellule, on en connait toutes les pierres et certaines choses peuvent alors être si communes qu'elles parviennent à se soustraire à notre regard. ajoutai-je un brin énigmatique, sans pour autant m'inquiéter de ses capacités de compréhension. Après tout il était l'un - sinon le plus proche - des serviteurs de notre Seigneur. Nu doute qu'une bonne maîtrise du sabre seule ne pourrait suffire à tenir ce poste comme il le fallait.

Pour ma part je n'avais ni les compétences ni l'ambition de prétendre à son titre. Malgré mon âge tant de progrès m'étaient encore possibles, ne serait-ce que pour repousser plus encore les limites de mes connaissances dans les domaines que j'affectionnais plus particulièrement dans la force, à savoir la projection et la perception. J'étudiais d'ailleurs de longues heures dès que possible car seule une étude sérieuse de la force en permettait une exploration source d'apprentissage.

Pour cela d'ailleurs il m'arrivait parfois d'étudier certains de mes pensionnaires Sith, autant pour leur caractère que leurs réactions et capacités lors de certains exercices ou encore au cours des violents combats de l'arène.

Pour en revenir à mon interlocuteur, je le dévisageais tout en affichant un visage neutre, non pas par provocation mais parce que telle était ma nature, tout en l'écoutant et en attentant d'éventuelles questions prochaines. Je contenais au maximum mes émotions, notamment quant à ce que je souhaitais laisser transparaître ou au contraire dissimuler. Et ceci m'amenait donc la plupart du temps à porter un masque inexpressif qui en avait dérouté certains par le passé. J'estimais qu'il n'en prendrait pas ombrage, et si le contraire se produisait alors je m'en excuserai auprès de lui.

Baissant les yeux pour observer Gaben du coin de l’œil alors que celui-ci rectifie habilement le tir, le zabrak se contente de croiser les bras sur son torse d’un air détaché, ne prêtant déjà plus attention à la tablée de Sith avec qui il avait passé une bonne soirée jusque-là. Il plisse doucement les paupières en apprenant les raisons de la présence du directeur du centre pénitencier dans un lieu qui lui correspond si peu. Le travail ? Quelle étrangeté. Considérant l’offre du Sith en le jaugeant de haut en bas, le visage d’Eryndal finit par se fendre d’un demi-sourire alors qu’il hoche légèrement la tête. « Il faudrait être fou pour refuser. », ironise-t-il en songeant qu’il est bien plus fou d’accepter à tort et à travers sans être un minimum sur ses gardes.

A vrai dire, la Main noire ne compte plus les hypocrites tentatives de rapprochement juste pour souffler quelques mots à leur propos au Seigneur noir. Mais à bien l’observer, il lui semble que Lord Dementis n’est pas de cette souche, à moins qu’il se leurre avec des espoirs vains. Il serait de toute manière bien présomptueux d’envisager les conversations entre Daleth et sa Main comme ne tournant qu’autour du travail. Leurs longues parties d’échecs ne sont là l’occasion que de nommer leurs pions de certains Sith et de se moquer dans le secret de leurs murs de leurs ambitions à peine masquées.

Pendant un instant, il considère le Lord avec attention, observant dans les non-dits cette nécessité d’étendre une certaine influence vers l’extérieur de la prison. Un jeu habituel des Sith, mais qui s’avère là bien nécessaire pour assurer la sécurité de la cité. « Je vois. », souffle-t-il sans plus de commentaires. Le zabrak accompagne Gaben jusqu’au bar, s’y appuie d’un coude en attendant que l’on vienne s’enquérir de leurs consommations. D’autres clients, réguliers ou non, sont également attablés là, sans doutes dans l’optique d’une commande particulière. Les regards ne tardent guère à obliquer vers le colossal zabrak, s’y concentrent comme un amas d’insectes autour d’une source lumineuse, sans pour autant que l’on ose s’approcher pour le déranger. « J’ai parfois le même sentiment que vous. A trop rester au sommet de la pyramide, on en risque d’oublier ce que nous nous sommes engagés à protéger. », ajoute la Main en ignorant l’attention lointaine dont il fait l’objet.

Bien heureusement, le travail de Main noire ne se résume pas à de la paperasse. Eryndal aurait fini par devenir fou sinon. Il détourne la tête alors que le barman vient vers eux, donne sa commande après Gaben puis lâche un soupir amusé. « J’ai au moins la chance d’avoir des activités assez variées pour servir au mieux notre Seigneur suprême. » Un seigneur suprême qui n’est jamais véritablement loin de ses pensées, et qui n’est sans doutes jamais loin non plus des pensées des autres Sith, pour de bonnes comme pour de mauvaises raisons. « Je suppose donc que vous n’avez pas égaré de pensionnaire ici. », termine-t-il avec un sourire narquois en retournant au sujet initial en voyant du coin de l’œil les consommations arriver.

Le mot tiré de l’ancien mentor de Gaben arrache un petit sourire au zabrak. Voilà un trait d’esprit très porté sur l’importance du travail, songe-t-il. Les Sith de cette trempe étaient rares. Non pas qu’ils soient paresseux, bien au contraire, comment pourraient-il obtenir plus de pouvoir et de puissance autrement ? Mais ceux qui comprenaient que leur tâche, si ennuyeuse pourrait-elle l’être, était d’une importance capitale pour l’accomplissement des autres, dans une vaste chaine, une fourmilière où le rôle défini de chacun permettait de faire tourner rond le monde, ne faisaient pas légion. « Il n’a pas tort. », admet Eryndal avant d’ajouter en nuançant son propos : « Mais il ne passait sans doutes pas ses journées à remplir de la paperasse. En ça, les employés de l’administration méritent une certaine admiration. »

Inclinant légèrement la tête en s’emparant également de son verre alors que Lord Dementis s’occupe de trinquer, le zabrak imite son confrère Sith et vide le contenu du verre en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire. L’alcool glisse le long de l’œsophage et chatouille sa gorge. Avec ce qu’il a déjà consommé depuis qu’il est ici, le zabrak a perdu le compte de ses verres vidés… Mais la sensation de la brume enveloppant les sens, il ne la connaît toujours pas. Ses pensées reviennent sur les paroles de Gaben, ne cherche pas longtemps dans sa mémoire pour retrouver l’identité de son Apprenti. Un jeune homme qu’il a déjà connu plusieurs années en arrière. A l’époque, un gamin un peu casse-pieds à cause de sa curiosité, mais attachant pour son côté intéressé par de nouvelles formes de savoir et sa capacité à raisonner sur l’aspect philosophique de leur rapport à la Force.

Le zabrak sent alors un petit sourire curieux adressé au directeur de la prison. « Quel genre d’épreuve avez-vous placé sur ses épaules ? Ne voyez pas cela comme une indiscrétion, bien sûr, vous êtes libre de ne pas me répondre. » Pour Eryndal, dont le maitre avait été tout sauf un mentor sur les voies de la Force et de l’existence du Sith en devenir qu’il était, ces épreuves données aux apprentis relèvent parfois du mystère. Ce n’est pourtant pas faute d’avoir eu lui-même à enseigner mais… disons qu’Anhesis avait eu de toute façon besoin d’un apprentissage un peu différent du schéma classique. Alors, quand il a face à lui un mentor plutôt équilibré qui prend sa tâche au sérieux, il est comme rassuré, d’une part et sans doutes… un peu envieux, peut-être. La vie est plus simple quand on nous fixe des objectifs. Mais ce sentiment est après tout assez ridicule, si le zabrak en est là aujourd’hui, c’est grâce à ses nombreuses épreuves qu’il a su dépasser.

Un fin sourire s’étire sur son visage alors que Gaben fait part, avec intentionnellement ou non la volonté de nuire à son seigneur de district, de cette fâcheuse histoire de coupes budgétaires. Encore un Lord de district radin…, songe Eryndal. Ou simplement cupide qui voyait là un moyen de s’enrichir sans se faire remarquer. Pendant quelques secondes, le zabrak plisse les paupières et hausse un sourcil songeur, avant de reporter son attention vers Gaben. A l’évidence, ce n’est pas l’amour fou entre lui et son seigneur de district. Rien d’étonnant, en même temps, pour faire fonctionner une telle structure, ça ne se fait pas avec de l’air. « C’est noté. », lâche-t-il avec un sourire narquois. Ce n’était sans doutes pas son intention que de se plaindre à la Main noire, mais si d’une quelconque manière le bon fonctionnement des institutions de Maloran peut être maintenu, le zabrak n’hésiterait pas à toucher un mot au Seigneur du district 5. Alors que Gaben présente ses excuses, le zabrak hausse doucement les épaules, prenant un air faussement innocent : « Oh, je m’en doute, il n’y a pas de mal. Mais en ce cas m’avez-vous invité pour une autre affaire ? »